Salvando sueños...

El silencio, el tiempo sus versiones. Voy mirando a mí alrededor y van cobrando sentido los minutos que laten ante mis ojos. No veo el camino, apenas imagino un rumbo, lo intuyo, me asomo por encima del muro y mi vista se pierde en esa dirección. Desde mis entrañas, habla una voz de amor, de placer de posibilidades y ventanas sin marcos.    

Qué risa me da la duda ante el puedo-quiero-debo. Qué risa me da la prisa de las aguas que muerden mis tobillos, mi estómago, mis muñecas. Qué risa me da la estructura, de lo cuadrado, lo lógico, lo otro. Chapoteo sobre los miedos con una carcajada retadora del encuentro y la libertad del SER, mi SER.

Levanto las manos, ante el poder de lo innombrable que reposa en el aire, que se mece en mi piel, que prolongará mi existencia. Levanto las manos ante las preguntas, las mías, las tuyas. Reordeno los sonidos que me llegan y como cuentas de piedras preciosas hago con ellas una alhaja para la Diosa que llevo dentro. Vibro en armonía con el sentido de la trascendencia por la obra, por cada célula que grita por su espacio. Ato a la barca del Más Allá  cada  ojo que nos miró abriendo surcos de inseguridad.

Brindo por el poder de mi cuerpo para moverse hacia la luz de las cosas sencillas, naturales, las de siempre escritas con millones de fuegos, danzas, noches de intemperie y comunidad de esperanzas. Brindo por el  poder que agazapado espera  una caricia liberadora.    

Etiquetas: vida, yo, risa, camino, felicidad

 Se arrastra, se dobla, se encoje, se alarga, se vive, se muere, se retuerce y canta. Así va tejiendo posibles y conjurando modos. El tiempo, rey cruel y gordo, vaca sagrada en tu pradera, rata huidiza en mi rincón. El tiempo que se agarra a los otros, lo que somos y lo cambia. El tiempo que percibimos de mil maneras, lineal, redondo, plano, masculino, sexual. El tiempo, mi tiempo, tu tiempo. Existe?

 El tiempo de los indígenas mapuches, el tiempo de Buda, el tiempo en Cuba, el tiempo en mi cama, el tiempo entre tus brazos. Nociones imprecisas que no podemos asir. Existe? 

Antes un látigo cruel que caía sobre mi cabeza llevándose lo mejor, sin dejarme ver el futuro, ni dejarme habitar plenamente el presente. El Tiempo como pretexto para no ser, ni vivir. El tiempo como pretexto para agarrarte al miedo de ya no estar más, de bajarte del caballo  y perder para siempre contacto con la manada.  

Antes el tiempo como una barca que te aisla, que te roba el pasado, que te acuna en el sinsentido de los días que se arrastran para no ir a ningún sitio.  El tiempo en una isla, rodeado de agua por todas partes. ENFASIS: rodeado de agua por todas partes, sola, sola, sola, sola sin futuro. El largo tiempo de la espera.

Ahora el tiempo como caricia nutritiva para crecer y multiplicar energías. Ahora el tiempo como amigo que pone su mano sobre mi hombro y lame mi pelo, susurrándome amores, y palabras halagadoras. Eres perfecta, eres perfecta, eres perfecta...      

Ahora el tiempo me mira directamente a los ojos, baila para mi una danza sensible y sensual invitándome a asomarme en puntillas al futuro. Y veo, me veo, te veo, nos vemos y disfruto. Colgadas del perchero de las dudas, quedan mis miedos, guardados bajo llave en un gran escaparate, esperando un turno que no llega para proteger mi piel. Renuncio a la fiesta donde deba ir vestida de no yo. Acepto el reto de ir desnuda, dulce, firme y toda consagrada a una misión de placer. Soy bienvenida a la fiesta de cada día.

 Elijo cada día ser feliz, porque soy nube, risa eterna, diosa,  gota de rocío, semen tibio y libertad. Elijo ser feliz porque me acompaña el Tiempo.        

Etiquetas: tiempo, felicidad

Hay quiénes  leen a Paulo Coelho y con cansancio, piensan y opinan que Paulo desde hace años no varía, que inserta – a veces como parches de agenda-  los mismos recursos, los mismos consejos, la misma percepción azul del mundo. Sin embargo, una relectura de sus textos, me ha llevado a terrenos inexplorados de mi misma. Apenas fue suficiente reencontrarme con el libro “La Bruja de Portobello”,  para sentir que el autor no se repite; sino que nos habla con voz y rostros varios. Lo que percibimos como lectores dependerá del momento vivencial en que estemos, dependerá  del  instante en espiral tejido por todos, de forma simultánea, desde millones de rincones del planeta.     

Con este libro, he redescubierto la danza y su poder. La absoluta soberanía  del movimiento ya sea rítmico o melódico, o apenas movimiento orgánico, auténtico y que nace de nuestra propia individualidad. Es así que la protagonista, Athena, consigue llevar una vida plena y trascender hacia una fusión con el mundo llena de amor y poder transformador. Esta meta sencilla, pero instalada en la mente de miles de personas que andamos buscando puertas para existir, existir así como Athena. No hablo de la fama. Hablo de despertar cada día conscientes de que las próximas 24 horas serán una oportunidad para dejar una semilla, una huella de amor en el mundo, en la Naturaleza.

La bruja de Portobello, regala expresiones sabias, cargadas de sentido.  Algunas, al menos las que a mí me emocionaron ya están recogidas en este blog. Y lo más importante, he aprendido muchas cositas leyendo entre líneas, leyendo desde la memoria y pasión por la danza que está en mis células desde que era dos en el vientre  de mi madre.

La danza es como el oxígeno, nos damos cuenta de su valor solo cuando algo lo amenaza. La danza es como un poro de mi piel florecido por el goce estético: a veces diminuto, a veces colosal. La danza es el olor del corazón en el día primero y en el último. Es salir de mi cuerpo y observar desde lo alto que el mundo gira, que en sus urgencias aniquila lo superfluo y protege lo verdadero.  La danza es el libro de mi vida, en donde escribo despacio, pero sin miedos, lo que veo, lo que siento, lo que experimento. La danza es el manto de mil colores en el que envuelvo a los que amo, a los que veo, a los que existen lejos pero que están vinculados a mi existencia como el aleteo de la mariposa en Islandia que derrumba un grano de arena en las Seychelles.

El libro también ha hecho un guiño a mí ser místico. Ese ser que hipnotizo porque creo que es ignorancia, y es aceptar que no lo sabemos todo desde la fascinación babosa. Sin embargo,  respeto. Respeto lo que prefieren el olor de lo desconocido cargado de ritos y agradecimientos y fe. Por mi parte, prefiero pensar que no son esas mis aguas. Prefiero los concreto y las dudas sin cerrar, pero mías, nuestras, sin vestidos de fe.

Invito a las personas, a que hallen su propio ritmo y bailen, y dancen su tiempo, desde la certeza que estamos en el planeta para coexistir arropados de placer, de fuerza, de creatividad, escuchando y sintiendo latir en nuestros actos los que nos han antecedido; seguros de que nosotros pasaremos, pero algo nuestro quedará. No es mala idea, que la huella, sea una nota biomusical envuelta en un gesto.                        

 Sofía andaba buscando colores para casarlos con sus emociones.  Revisó la información que en Internet encontró al respecto, y quedo insatisfecha. Cada color tenía una influencia en su estado de ánimo, y cada color la llevaba o debía llevarla de la euforia energetizante a la apatía total ante los latidos del mundo. Sofía decidió crearse sus propios matices, colores, guías visuales para entender qué le pasaba cuando estaba junto a Mario, en su misma cama.

Por ejemplo, si Mario le acariciaba el cabello, Sofía sentía un verde aguacate haciéndose puré entre los labios pulposos de sus genitales. Si Mario le decía: " Qué bella eres, eres besable", pues todo su estómago daba un vuelvo color mamey, casi a punto de licuado. Si él la miraba, directo a los ojos, con fijeza de quién navega en el olor del otro, Sofía explotaba en esmeralda justo en las muñecas, ese punto donde las manos se unen con los brazos en tictac de vida.

El mejor momento, era cuando desnudos, cuerpo contra cuerpo, los poros respiraban uno a través del otro, como en un boca a boca interminable y profundo. En esos momentos, pues todo su ser descendía por un pozo negro con paredes sedosas. Chisporreteaban pequeños fueguitos en sus pupilas, y sus pies se humedecían -con pureza de manatial- placenteros, gozando la lluvia que venía deslizandose desde las nubes de su mente, mientras los dedos rozaban casi con descuido con las paredes del pozo.     

Sofía y Mario construían encuentros de colores, encuentros con fin, con pausas, encuentros puros, colores puros.  Sofía ahora ya tiene su propia paleta, en sus manos un lienzo virgen para empezar a pintar desde el placer y sin pánico.   

Etiquetas: colores, sexo, paleta, pintura, Sofía, Mario